Mírala

Trae los cantos, los arroja y huye despavorida.
Sin piedad, mata.
Sin sabor, destroza.
Inconciente, reza...
el río acostumbra a tragar los peces
pero la gente no los ve.
la mirada cree encontrar salidas en vano,
y las curvas pretenden olvidar las razones.
la lluvia salta a conclusiones poco certeras,
mientras el viento aplaca las ganas de salir a volar.

la música no se escucha, ni se tolera, ni se entrega,
el mar no se rinde, siempre implacable y temerario,
las raíces no se esconden ni se escudan ni se alimentan ni se pierden,
se encuentran revoloteando como mariposas de agua dulce esperando ser bendecidas.
Y ella, ella salta, y se cae, y entorpece el camino del aire que la acaricia,
rueda y vuela, y se moja y nada, y escucha y hiere, mientras perfora árboles y ultraja al mar.
Ella no se mira, no se da cuenta, no habla, no pregunta, no duerme.